沈听夏坐在床缘，木吉他横放在腿上。
她的手指轻轻地刷过六根弦——
不是节奏，也不是练习，是一种失控。
弦音缓慢地在空气里打转，像窗外冷风里飘着的落叶，每一下都不准确，却刚刚好划中她的某个角落。
她张嘴，想要跟着和弦哼出旋律，但声音却卡在喉头。
不是破音，不是跑调，是根本没有声音出来。
她愣住了。
手指还在习惯X地走动，C转Am，G滑到F——这是她最熟悉的一段进行。她从前在房间里录过上百次的loop，从来没卡过。
但现在，只有手在弹，声音却留在了某个她不敢再去的地方。
她彷佛又回到那个第一次登台的夜晚——
灯光太亮，观众太近，麦克风像一张张开的嘴，等着她失败。
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她的手指轻轻地刷过六根弦——
不是节奏，也不是练习，是一种失控。
弦音缓慢地在空气里打转，像窗外冷风里飘着的落叶，每一下都不准确，却刚刚好划中她的某个角落。
她张嘴，想要跟着和弦哼出旋律，但声音却卡在喉头。
不是破音，不是跑调，是根本没有声音出来。
她愣住了。
手指还在习惯X地走动，C转Am，G滑到F——这是她最熟悉的一段进行。她从前在房间里录过上百次的loop，从来没卡过。
但现在，只有手在弹，声音却留在了某个她不敢再去的地方。
她彷佛又回到那个第一次登台的夜晚——
灯光太亮，观众太近，麦克风像一张张开的嘴，等着她失败。
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